Himmelhoch jauchzend, zu Tode betrübt,
wie ein Kind fröhlich, unglücklich verliebt
– wir nur über diese Dinge schreiben? In Scherzen,
galant oder gemein, oder doch aus tiefstem Herzen?
Der ewige Streit – ich brauch es ja kaum zu verraten,
ist bis heute ungelöst: Heine, Schweigen oder Platen?