Das Streichholz flammt auf,
Dein Mund saugt den Hauch,
ich erkenne das alte Gesicht,
die vertrauten Stimmen säuseln.
Mein Hirn sagt mir: Es bedeutet nichts,
wenn unsere Blicke sich kreuzen.
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Im Laboratorium
Oh je, was reimt sich nur auf Liebe?
Ich sollt’s versuchen mit Ficken
– ich mag das Wort nicht und sind Deine Titten
nicht eher Busen oder Brüste?
Wie komisch ist das Lexikon der Lüste
– und erst recht ihre Logik: Hiebe, Triebe, Verticken, Sitten.
Lied der einsamen Männer
Der Männer Welt ist hart und die Bäuche
der Frauen sind weich, es scheint diese Schläuche
könnten verschlucken und heil’n diese Seuche
ohne je selbst verstopft und krank zu sein?
Wie soll das nur jemals vor sich gehen?
Als ob es Frauen für die Frauen bräuchte.