Kalter Stahl funkelt. Ich traue ihren Augen nicht. Bald
wird mein Blut den Boden, die Klinge und ihre Hände beschmutzen. Sie
trägt Plastikhandschuhe, das ist gut. Ich hab’s gewählt – sie
hat mich trotzdem fesseln müssen. Jetzt berüht eine der Hände
mit so zarten Fingern das Ziel. Ich flüstere, mir ist kalt,
ich traue meinen Worten nicht: „Bitte, bringe es zu Ende.“