Jauchz’, Honigrose,
lach’, Du Rotlichtirrlichthose,
nachts tagt’s jung und hold.
Im Nordosten jagt’s am Wundloch,
frischt Lorbeerblatt durch Moloch –
blitzt’s, folgt Donner auch und Gold.
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Wortlos
Doch in der höchsten Ekstase
spricht man ja nicht,
jedes Wort wär eins zu viel
– und auch das tiefste Leid ist stumm.
Jeder Satz wär Blasphemie, statt-
dessen Wimmern, Schluchzen, Stöhnen, Schreien.